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Der Rote Gobbo – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

’n Mek macht Ärga

Der Tod war überall und er machte ordentlich Wumms.

Fingwit kauerte nieder und wimmerte, als ein ganzer Mob Orks an ihm vorbeirannte. Sie schrien vor Vorfreude auf eine ordentliche Moscherei und feuerten ihre Knarren mehr aus Begeisterung ab, als im ernsthaften Versuch, den Feind zu treffen. Ein Projektil prallte an einer Wand ab und schoss kreischend über Fingwits Schädel hinweg, bevor er überhaupt begriff, dass er sich ducken sollte. Es war so knapp an seiner Haut vorbeigezogen, dass es sich anfühlte, als hätte es ihm eine Furche in den Kopf gegraben. Er atmete reflexartig ein, um wütend loszuschreien, doch die Silben erstarben, bevor sie seine Kehle erreichten. Der Ork würde ihn auf keinen Fall hören, und selbst wenn, würde er ihn wahrscheinlich einfach zurück in den Gang treten. Grots widersetzten sich Orks nicht, zumindest nicht, wenn sie all ihre Gliedmaßen behalten wollten.

»Also, Finga, zuhör’n!«, brüllte eine gigantische Stimme und Fingwit zuckte zusammen, als Kralles donnernde Schritte die Ankunft des vernarbten, gewaltigen Orks ankündigten. Kralle war ein Mek der Evil Sunz, und zwar ein richtig guter, bis er durch einen Unfall mit einem überladenen aufgemotzten Mega-Blaster beide Hände verloren hatte. Er hatte sich an beide Handgelenke eine Energiekralle montieren lassen, was ihn zu einem schrecklichen Gegner für seine Feinde machte – wie zum Beispiel die Mensch’n, deren Schiff sie gerade geentert hatten –, allerdings war er dadurch nicht mehr in der Lage, irgendwelche Dinge anzustellen, die etwas mit Fingerfertigkeit zu tun hatten, was, wenn man ein Mek war, so ziemlich alles war, was von einem erwartet wurde.

Und da kamen Da Finga ins Spiel.

Fingwit war der offizielle Boss dieser Grotmannschaft, in dem Sinne, dass Kralle ihn verantwortlich machte, wenn die anderen etwas falsch machten. Dann gab es da noch Grubba, der sich eine Kolonie aus Haarsquigs am Kinn hielt, um Kralle zu ähneln, und weil er dachte, dass es ihm gut stünde; Duzzik, der selbst für einen Grot klein war und sich deshalb gut in enge Räume quetschen konnte (oder ungewollt in solche geschoben wurde), um Dinge zu lösen, die sich verkeilt hatten; Swikk und Flish, die sich so sehr ähnelten, dass man ihnen ihre Namen auf die Unterarme geschrieben hatte, damit sie wussten, wer sie waren, und die von glänzenden Dingen fasziniert waren; und Rattak, dessen geschickte Finger perfekt für dünne Verdrahtungen geeignet waren, jedoch öfter dazu eingesetzt wurden, anderen das Essen zu stehlen.

Gemeinsam ersetzten sie theoretisch Kralles fehlende Hände, indem sie taten, was er ihnen sagte. Wie der Mek jedoch selbst oft verkündete, lag der Unterschied zwischen Theorie und Ergebnissen in einem vergorkten Haufen Schimpfwörter.

»Da Mensch’n ha’m gedacht, se könnt’n ’ne Falle für Da Meklords Flotte leg’n, aba se ha’m nich’ erwartet, dat wa se entern!«, knurrte Kralle, während jeder Finga so kerzengerade wie möglich stand. »Also, Da Meklord will, dat wa dat Schiff unta seine Kontrolle bring’n, und er is’ nich’ sehr geduldig. Da Jungs kümmern sich da drum – nich’, dat ihr da von Nutz’n wärt!« Er lachte schallend und Fingwit lächelte gehorsam und ein wenig nervös. Kralle schien gute Laune zu haben, aber seine Laune konnte schneller eine andere Richtung einschlagen als ein Cyberkeiler mit Lachgaseinspritzung.

»Nö, unsa Job isses, da Kanon’ unta Kontrolle zu bring’n«, sagte Kralle mit einem Grinsen, das seine vielen großen Zähne entblößte. »Und wenn wa se ham, schieß’n wa damit auf da annern Mensch’nschiffe.«

»Dat is’ genial!«, meldete sich Rattak zu Wort. »Da werd’n nich’ erwart’n, von ihr’n eig’nen Kanon’ abgeknallt zu werd’n!«

»Na klar is’ dat genial, du kleina Penna!«, knurrte Kralle, dessen gute Laune urplötzlich verpuffte. »Dat is’ Da Meklord sein Plan und Da Meklord is’ da größte Schlaukopp, wo da Orks je gehabt ha’m!« Er pikte Rattak mit einer Zinke seiner rechten Energiekralle in die Brust, sodass der Grot gegen die Wand zurückwich, um nicht aus Versehen aufgespießt zu werden. »Hab ich nach deina Meinung zu Da Meklord sei’m Plan gefragt? Hä? Hab ich?«

»Nee, Boss!«, quiekte Rattak und schüttelte so verzweifelt den Kopf, dass seine Ohren in sein Gesicht klatschten, eines traf sogar ein Auge. Fingwit konnte ein Kichern nicht unterdrücken, als sein Grotkollege vor Schmerzen aufschrie, doch zum Glück für ihn fand Kralle es ebenfalls witzig. Der Mek warf den Kopf in den Nacken und lachte, dass seine rot gekleidete, wuchtige Brust und sein Bauch nur so bebten.

»Dacht’ ich mir!« Er wurde so abrupt wieder ernst, wie er zu lachen begonnen hatte, und funkelte sie alle von oben herab böse an, dann kratzte er die buschige Masse weißer Haarsquigs, die seine Kieferpartie komplett verhüllten. »Denn folgt mir! Wenn ihr dat hier nich’ vermass’lt, gibt’s ’ne extra Portion Mittag für euch!«

»Und wat, wenn wa’s vermass’ln, Boss?«, fragte Duzzik leise.

»Denn gibt’s euch zum Mittag«, sagte Kralle und grinste bösartig.

Drei Megabosse, die Fingwit als Ruggaz’ Zerstöra kannte, schepperten hinter Kralle entlang, umhüllt von Metallplatten so dick wie Fingwits Brust, und von dicken Rauchwolken, die aus den heulenden Energiegeneratoren auf ihren Rücken aufstiegen. Fingwit beobachtete ehrfürchtig, wie die riesigen Gestalten weiterzogen, geschmückt mit massigen Waffenläufen und voller Sprengraket’n. Im Gehen aktivierten sie ihre knisternden Energiekrallen und wirbelnden Killasäg’n, um den unglückseligen Mensch’n, die hinter der nächsten oder übernächsten Ecke des Gangs versuchten, ihr Schiff zu verteidigen, eine unschöne Ausweidung zu bescheren, gepaart mit einer wahrhaft obszönen Menge Dakka. Er hatte nie ein Menschling sein wollen, aber jetzt gerade war Fingwit Gork und Mork noch dankbarer, dass er keiner war. Als Grot war das Leben hart, da sich ein Ork jederzeit entschließen konnte, einen als Sklaven, Zielscheibe oder auch im Notfall als Mahlzeit zu verwenden, aber ein Mensch zu sein musste schlimmer sein.

»Köppe runta, wenn ihr se behalt’n wollt!«, brüllte Kralle fröhlich und machte sich auf, den massigen Megabossen zu folgen. Da Finga wuselten ihm hinterher, so eng zusammengeschart, dass Fingwit beinahe das Gefühl hatte, Teil eines Organismus mit sechs Köpfen, zwölf Beinen, zwölf Armen und unzureichender Feuerkraft zu sein. Außerdem hatte man ihn an die vorderste Stelle geschoben. Schon wieder.

Er prüfte schnell die Kammern seiner Donnabüchse, während sie Kralle hinterhereilten. Es war eine einfache Waffe, aber welche Grotwaffe war das nicht? Fingwit hatte sie selbst gebaut. Sorgfältig hatte er die einzelnen Teile zusammengefügt, bis sie nicht länger in Duzziks Hand explodiert war, wenn Fingwit sie ihn hatte testen lassen. Sie besaß acht Kammern, jede einzelne geladen, und er hatte mehrere Ersatzkugeln versteckt, da ihn die Erfahrung gelehrt hatte, dass sich Swikks und Flishs Besessenheit von glänzenden Objekten auch auf das Stehlen von Munition erstreckte, wenn sie diese bei anderen Grots entdeckten. Die Waffe war gut genug, nahm er an – sie würde ein Loch in einen Menschling sprengen, solange er nicht einer der Feiglinge war, die Rüstung trugen –, aber Fingwit träumte von einer richtigen Waffe.

Oh, wie glorreich das wäre! Ein aufgemotzter Mega-Blaster, wie der, der in die Luft geflogen war und Kralle die Hände abgerissen hatte (gut, nicht genau wie der – vorzugsweise einer, der nicht explodierte) und einen grellen Energiestrahl abfeuerte, der selbst die dicksten Metallplatten schmelzen konnte! Eine Bazzukka, mit der man anderen Leuten die Hände aus sicherer Entfernung abreißen konnte (das hieß, sicher für einen selbst, zumindest meistens)! Eine fette Wumme, die mehr Kugeln ausspuckte, als Fingwits Donnabüchse überhaupt fassen konnte, und zwar schneller, als er niesen konnte! Fingwit hatte wenige langfristige Ziele in seinem Leben, da er sich in erster Linie um die kurzfristigen Probleme kümmerte – wie nicht von der Maschine zerquetscht zu werden, in die ihn Kralle gerade zum Reparieren gesteckt hatte, oder unter den Füßen eines Gargbots zu enden –, aber er wollte richtig, richtig gern eine Waffe, die so groß war, dass ihn der Rückstoß beim Schießen von den Füßen riss.

Das würde aber nie passieren. Niemand würde eine solche Waffe an einen Grot verschwenden. Es sei denn, er gehörte zu einer der Mannschaften, die die großen Mekwummen bedienten, aber das würde nie passieren, solange Kralle noch am Leben war. Außerdem wäre das dann noch immer nicht seine Waffe – sie gehörte dem Mek, der sie gebaut hatte, und Fingwit würde sie bedienen, zusammen mit einem halben Dutzend anderer Grots. Nein, die einzige Möglichkeit, wie ein Grot an eine vernünftige Waffe kam, war sich in einen Killabot einbauen zu lassen, und das war eine Einbahnstraße. Vielleicht war es das wert, aber dafür müsste Kralle Fingwit noch immer aus einem anderen Grund als seinem plötzlichen Ableben aus seinen Diensten entlassen.

Jetzt gerade hatte Fingwit keine andere Wahl, als hinter Kralle herzueilen, zu hoffen, dass die Megabosse sich um alle Mensch’n kümmerten, die auf sie schießen mochten, und bereit zu sein, einen der anderen Finga vor sich zu schieben, falls dieser Fall nicht eintrat.

Der Boden war plötzlich weicher und matschiger, als Fingwit erwartet hatte, sodass er mit dem Fuß ausrutschte und in der Wand landete. Der Rest, der sich direkt hinter ihm zusammengedrängt hatte, taumelte daraufhin ebenfalls, und dann befand sich Fingwit in einer Masse aus um sich schlagenden Armen, die alle versuchten, sich an etwas festzuhalten, um nicht umzufallen.

»Wat zum Mork treibt ihr da?«, brüllte Kralle, als Fingwit es schaffte, auf den Beinen zu bleiben, indem er sich an Flish festhielt. Der andere Grot knallte mit dem Gesicht voran auf den Boden, aber die kurzzeitige Stütze reichte Fingwit, um nicht zu fallen, und er blickte nach unten auf das, was das Problem überhaupt verursacht hatte.

»Ich hab ’n Typ am Fuß, Boss«, meldete er. Er hatte die verstümmelten Mensch’nreste nicht gesehen, bevor er hineingetreten war, und jetzt zog er mit dem rechten Fuß rote Schlieren hinter sich her. In dem Gang vor ihnen lagen weitere Leichen, wie er jetzt sah: Hier hatte offenkundig der erste zum Scheitern verurteilte Widerstand der Verteidiger stattgefunden, nur um vom erstbesten Orkmob zerschmettert zu werden, der es aus den Rumpfbrechas geschafft hatte.

»Nich’ tröd’ln, sonst haste ’n Fuß weniga, um ihn wo reinzusteck’n«, grummelte der Mekboss und Fingwit beeilte sich, ihm zu folgen. Er hörte das Wumms und Rummms und Dakka von Explosionen und Schüssen, die nun direkt vor ihnen waren, und auch wenn dies nicht die Geräusche waren, auf die er sich üblicherweise zubewegte, da Orks Grots gern als Kugelfang nutzten und er selbst über ziemlich inadäquate Feuerkraft verfügte, so gab es doch kaum eine bessere Art, in den Kampf zu ziehen, als hinter drei Megabossen herzumarschieren, wenn es schon sein musste.

Außerdem wollte er seine beiden Füße behalten. Als ›Assistent‹ eines Meks hatte man zwar eine bessere Chance als der Durchschnittsgrot, eine Beinprothese zu bekommen, sogar etwas Besseres als ein einfaches Holzbein, aber es gab keine Garantie, dass es sich dabei nicht um eine experimentelle Gerätschaft handeln würde, die einen auf irgendeine andere, interessante Art und Weise verstümmelte. Meks testeten ihre Ideen für diese Dinge gern, bevor sie riskierten, sie mächtigen Individuen wie Bossen anzusetzen, und Grots waren die perfekten Kandidaten. Tazzag Raket’nfuß hätte ein Lied davon singen können, hätte ihn sein Ersatzbein nicht mit tödlicher Wucht in einen Garganten katapultiert.

Inzwischen zeigten die Korridore mehr Anzeichen von Kämpfen. Gewaltige Löcher klafften in den Wänden, wo Orkgranaten ihre Ziele verfehlt hatten und explodiert waren, dazu zeigten riesige Blüten aus rußiger Dunkelheit an, wo Gitbrenna alles in ihrem Weg eingeäschert hatten. Es gab auch Orkleichen, nämlich von den Jungs, die oft genug beschossen worden waren, dass selbst ihre zähe Konstitution sie nicht länger vorwärtstreiben konnte, und Fingwit warf einen sehnsüchtigen Blick auf eine fallengelassene Knarre: für Orkverhältnisse eine einfache Waffe, aber dennoch größer und mächtiger als jene, die er in seinen schwitzigen Händen hielt. Die Mensch’n waren unter den zahlreichen Leichen am Boden jedoch deutlich in der Überzahl. Sie waren durch Beschuss zerfetzt oder von Spaltas zerhackt worden und trieften alles voll. Hier kam man nicht durch, ohne in Typen zu treten.

»Fingwit?«, flüsterte Rattak.

»Ja?«

»Du weißt doch, dat wat rot is’, schnella is’, nä?«

»Ja?«, entgegnete Fingwit, der sich fragte, worauf Rattak im Namen von Gorks Grinsen hinauswollte.

»Meinste, Mensch’n blut’n deshalb so leicht?«, fragte Rattak, während Swikk kurz stehen blieb, um einem toten Menschling ein kleines Glitzerding mit Flügeln vom Hut zu reißen. »Den’ ihr Blut is’ so richtig hellrot un’ den’ ihre Haut is’ nich’ zäh, wenn man se also schneidet, läuft dat deshalb so supa schnell raus?«

»Hab nie drüba nachgedacht«, sagte Fingwit unverbindlich. Jeder wusste, was rot war, war schneller, natürlich: Kralle war ein Evil Sun, also waren es auch die Finga – auch wenn sie so etwas nie sagen würden, wenn ein Ork in Hörweite war, denn Orks mochten es nicht, wenn Grots ›größ’nwahnsinnig‹ wurden – und nichts war schneller als ein Evil Sun, weil Evil Sunz Rot trugen. Goffs mochten sich für gemeiner halten und Snakebites für zäher; Bad Moons glaubten, dass sie die besseren Waffen besaßen, Deathskullz glaubten, sie hätten mehr Glück als der Rest, und Blood Axes hielten sich für heimlicher – und sie waren zweifellos auch heimlicher, weil heimlich zu sein nichts war, worauf ein Ork stolz war, und ein Grot der Blood Axes konnte einem eine ballern und gleichzeitig die Zähne klauen –, aber die Evil Sunz ließen die anderen Klans Staub fressen, wenn es darum ging, als Erster irgendwo anzukommen. Es brachte nichts, gemeiner oder zäher zu sein, wenn jemand anderes bereits all die feindlichen Penner getötet hatte, bevor man endlich eintraf.

Dennoch war sich Fingwit nicht sicher, ob dieselbe Logik auch auf Mensch’n und ihre komischen Eigenarten anzuwenden war. Sie schienen auch irgendwie Klans zu haben, weil sich Mensch’n an einem Ort anders anzogen als Mensch’n an einem anderen, und manchmal kämpften sie auch ein bisschen anders, aber dass ihr Blut schneller floss, nur weil es rot war …

»Nee, ich glaub’, da sind einfach ’n büsch’n weich«, schloss er, nachdem er ein wenig darüber nachgedacht hatte. Etwas explodierte vor ihm, sehr viel lauter, als es bislang der Fall gewesen war, und er zuckte zusammen. »Arrrgh!«

Ruggaz’ Zerstöra, die mit der stetigen Schnelligkeit von Orks vorwärtsgetrampelt waren, die wussten, dass sie nirgendwo zuerst ankommen würden, sich aber sicher waren, dass der Kampf noch nicht beendet sein würde, sobald sie eintrafen, beschleunigten plötzlich ihre Schritte. In ihre Rüstungen eingebaute Brülla verstärkten ihre ohnehin mächtigen, tiefen Stimmen, mit denen sie Kriegsschreie ausstießen, dann donnerten sie durch ein großes Loch in einer Wand vor ihnen. Fingwit vermutete, dass sich dort irgendwann einmal eine Tür befunden hatte, die mindestens doppelt so hoch wie ein Ork und sicher genauso breit gewesen war, doch dem zerrissenen und verdrehten Metall an den Rändern nach zu urteilen, hatte besagte Tür dem Vorstoß des TekWaaaghs nichts entgegenzusetzen gehabt.

»Also, denkt dran«, knurrte Kralle, »wa kämpf’n nur mit da Pennas, wo wir treff’n, wenn wa durch se durch müss’n, klaro? Uns’re Aufgabe lautet, zu da Kanon’ zu komm’n un’ denn da annern Mensch’nschiffe damit abzuballern. Dat wird viel witziga, als hier ’n paar Mensch’n abzumurks’n«, fügte er in dem offensichtlichen Versuch hinzu, sich selbst zu überzeugen. Für einen Mek war die Gelegenheit, mit Geschützen von Mensch’n herumzuspielen, ein großer Gewinn und einer der sehr wenigen Gründe für einen Ork, ab und zu eine ordentliche Moscherei sausen zu lassen. Für andere, weniger technikinteressierte Orks stellte sich die Frage nicht.

Für Da Finga war jeder Kampf, den sie nicht problemlos gewinnen konnten, etwas, durch das man sich am besten hindurchschlich, ohne dass sie jemand bemerkte, deshalb war diese Ansage Musik in ihren spitzen grünen Ohren. Dennoch gaben sie sich alle Mühe, entsprechend verdrossen dreinzublicken, als würden sie nur Kralles harte Worte daran hindern, die Mensch’n mit den Namen von Gork und Mork auf den Lippen mit gezückten Donnerbüchsen und Messern anzugreifen. Es war immer gut, wenn man einen Ork glauben ließ, dass man mit dem Feind kämpfen wollte, solange das bedeutete, dass man nicht wirklich mit dem Feind kämpfen musste. Wenn man allerdings doch mit dem Feind kämpfen musste, war es ratsam, so auszusehen, als wollte man es, da der Feind wahrscheinlich weniger gruselig war als der Ork, der einem den Kampfbefehl gegeben hatte, vielleicht hatte er sogar mehr Angst als man selbst und konnte in die Flucht geschlagen werden, bevor man ihn erreichte, wenn man angemessen enthusiastisch an die ganze Sache ranging.

»Denn ma’ los mit euch jetz’!«, brüllte Kralle und rannte sofort los, ohne abzuwarten, ob sie auf seinen Ruf reagierten. Fingwit wurde wie üblich von der kurzzeitigen Verlockung erfasst, in die andere Richtung zu rennen, seinen Posten als Anführer von Da Fingas aufzugeben und sich ein besseres Leben zu suchen. Das Problem war, dass er keine Ahnung hatte, wo er so ein besseres Leben finden sollte. Außerdem war es zwar nicht gerade ideal, ständig Kralles gebrüllte Anweisungen zu befolgen und getreten zu werden, wenn er etwas falsch machte, aber zumindest gehörte Fingwit nicht zu den Grotmassen, die vor den Reihen der Orks in die Schlacht geworfen wurden, um die Typen, gegen die sie gerade kämpften, ordentlich für die anderen Jungs aufzuwärmen.

Wie dem auch sei, die anderen würden ihn ohnehin bei der erstbesten Gelegenheit verpfeifen und dann würde ihn Kralle jagen. Die Bilder, die diese Möglichkeit vor Fingwits geistigem Auge heraufbeschwor, gefielen ihm nicht sonderlich gut, also zog er den Kopf ein, rannte so schnell er konnte hinter der rot gekleideten Masse seines Herrn her und betete zu Gork und Mork, dass nichts auf ihn schießen würde.

Is’ ja nich’ so, dat ich drum bitte, dat niemand erschoss’n wird, dat wär’ nich’ richtig, und ich weiß, dat ihr beide dat nich’ zulass’n würdet. Ich mein’ ja nur, dat gibt annere, wo’s bessa gefällt als mir. Da Mega-Orks zum Beispiel, da lieb’ns, beschoss’n zu werd’n, denn könn’ se nämlich ablach’n, wenn’s abprallt und da Penna, wo se beschoss’n haben, krieg’n Schiss …

Fingwit rannte durch die zermalmten Überreste der Tür, hinaus aus dem Gang und hinein in den Krieg.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2024 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2025 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Da Red Gobbo Collection.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.

Der Rote Gobbo © Copyright Games Workshop Limited 2025. Der Rote Gobbo, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-341-1

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